День четвёртый. Аул-призрак, герой-гид и я — на тропе самопознания.

Глава 23. Море и песчинки

Сегодня — предпоследний день моего путешествия в страну, своеобразную, словно корни, уходящие от России в тропики.

Кусочек этого мира я помню ещё по вьетнамскому рынку в Москве: тот же запах, те же лица, те же непереводимые оттенки жизни.

Я позволила себе выспаться.

Встать поздно.

Позавтракать едой, вкус которой уже не вызывал ни радости, ни любопытства — только лёгкую грусть от своей скучности и однообразия.

Небо затянуло облаками, будто кто-то развёл по нему пену.

Молнии тянулись за горизонт, пронзая серую дымку над горами.

Контуры вершин растворялись в воздухе, и я вдруг почувствовала — мне нужно на море.

В окно я видела, что оно бушует.

Но внутри меня жила странная уверенность: надо пойти.

Я долго стояла на берегу.

Смотрела, как волны накатывают, как они вымывают из-под ног песок, лишая почвы, равновесия, уверенности.

И вдруг поняла — это ведь как в жизни.

Когда внешние раздражители — слова, поступки, равнодушие — словно волна, выбивают из тебя силу, вытягивают радость,

оставляя под ногами зыбкое дно.

Ты стоишь — и чувствуешь, как каждая песчинка уходит.

Медленно, но неотвратимо.

И вот уже щиколотки утопают в песке,

и ты спрашиваешь себя —

а если позволить ещё одну волну,

не поглотит ли она тебя совсем?

Я не стала экспериментировать.

Поняла: в жизни я уже позволяла слишком многим «волнам» заходить слишком далеко.

Видела, что больно, что неправильно,

но всё равно — стояла.

Позволяла.

Проверяла, где граница моего «я».

Эти мысли будто разбудили меня.

Я стала наблюдать за волнами, искать логику в их ритме.

И заметила:

есть короткий момент тишины между набегами,

в это мгновение можно успеть —

войти.

Я решилась.

Пошла в воду.

Шёл мелкий дождь — лёгкий, массажный, тёплый.

Я тихо сказала морю:

— Пусти меня, хоть на пять минут.

И оно позволило.

Я поплыла.

В южнокитайском море.

Под дождём.

С волной.

Это было почти мистически.

Буйная волна у берега и — ласковая глубина чуть дальше.

Как будто само море показывало:

да, я сильное,

да, я хозяин,

но я умею быть мягким.

Я плыла и разговаривала с ним.

О прошлом.

О тех, кто ушёл.

О себе.

И вдруг родилась мысль:

выйти на берег, собрать все свои обиды —

в пригоршню, в горсть песчинок —

и позволить морю смыть их.

Я так и сделала.

Волна накатила — и всё ушло.

Тихо.

Без пафоса  

Просто растворилось