Глава 13. Не мой человек
Сегодня я снова подумала о людях.
О том, как странно они приходят в нашу жизнь —
вовремя и не вовремя,
ненадолго или слишком надолго.
Иногда встречаешь человека и чувствуешь:
да, это «мой».
Не потому что идеально совпали вкусы или взгляды,
а потому что рядом спокойно.
Ты не объясняешь, не подстраиваешься,
просто есть взаимное дыхание.
А иногда наоборот —
человек вроде доброжелателен,
улыбается, говорит правильно,
но в его присутствии будто тихо гаснет внутренний свет.
Он смотрит, слушает, спрашивает,
но не из интереса — из нужды.
Словно хочет достать из тебя тепло,
которого у него самого не хватает.
Так получилось и с одной парой —
из Самары и Ногинска.
Сначала всё было мило,
разговоры, смех, обмен впечатлениями.
Но потом стало чувствоваться —
за лёгкостью тянется что-то липкое,
желание прикоснуться не к тебе, а к твоей энергии,
к тому спокойствию, которое ты долго выстраивала в себе.
И я поймала себя на мысли:
умение вовремя отступить — это зрелость.
Не осудить, не обидеться,
а просто понять — «не мой человек».
Не мой ритм, не моя частота.
Во Вьетнаме этому учишься незаметно.
Здесь люди не давят,
они просто живут — рядом, мимо, вместе.
Если нужно — улыбаются,
если нет — идут дальше.
Без лишних объяснений.
И это, пожалуй, одна из самых мудрых форм доброты.
Я думаю, в жизни тоже нужно уметь быть как они —
не держать того, кто не откликается,
и не бояться уйти, когда чувствуешь чужую тревогу в своём пространстве.
Ведь каждый человек приходит не просто так:
одни — чтобы согреть или согреться,
другие — чтобы показать, где ты теряешь себя. Третьи еще за чем-то
А потом все уходят,
и остаёшься ты —
чуть яснее, чуть сильнее,
с благодарностью и без сожалений.
Комментарии
Отправить комментарий